Canicule

Pays: Belgique. Lieu : Bruxelles. Mois : juin. Jour : inconnu. Météo : ciel bleu. Age: sans importance.

Il fait chaud. Très chaud. La chaleur est épaisse. Visqueuse comme de l’huile. Elle ne coule pas, elle épouse. Elle moule. Pompéi. Les corps emprisonnés dans une coque de lave, saisis à point. Comme des steaks. En croûte. Nous sommes des steaks. Enfournés.

Des steaks qui attendent. En file. Bruxelles à l’heure de pointe.

Trois mètres. Stop.

Aux mains de l'Etat

Bleu.

Trois mètres. Stop.

La force s'appelle Loi

Saignant.

Trois mètres. Stop.

Aux mains de l'individu

A point.

Trois mètres. Stop.

Elle se nomme crime

Trop cuit.

Je venais de découvrir le métal. Et le punk, Bérurier Noir comme porte-parole de ma révolte. Ni Dieu ni maître. J'advenais au monde. La radio diffuse une publicité pour Perrier. C’est comme se bâfrer devant des Ethiopiens. Indécent. Miam.

Mon père riait aux âneries franchouillardes des Grosses Têtes. Il est mort.

On ne dit pas du mal des morts.

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Les gants jaunes

C'est l'heure de la vaisselle.

J'ai enfilé mes gants de ménage. Jaunes. Le claquement du latex, la douceur de la doublure. Je n'ai plus d'empreintes, je ne laisse plus de traces.

Je deviens invisible. Libre. Comme le couvercle qui s'est évadé de l'armoire. Dangereux ?

Mon corps est un lave-vaisselle, ma tête descend la colline. Sisyphe version 2.0 : faire la vaisselle en pensant à autre chose. Une assiette, je suis un chirurgien. Un couteau, je suis Jack the Ripper.

Londres. Whitechapel. La nuit. Une masure. Dans la chambre un corps, dans la cuisine un homme. L'eau coule dans le siphon. Je retire les gants. Nouveau claquement. Tête et corps à nouveau en syntonie.

Je range le couvercle en maugréant. J'ai des idées de meurtre. Mais je n'ai plus mes gants. La prochaine fois je les garde. Juste pour voir. Histoire de faire avancer la recherche. Je suis criminologue tout de même.

Ma femme est allergique au latex. Le nitrile a-t-il le même pouvoir ? Il faudrait voir.

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Naissance

Dans chaque cuisine ordinaire il y a une armoire, un tiroir ou un placard dont l'unique fonction est de recueillir ce qui ne trouve pas sa place.

Ma cuisine ne fait pas exception. Deux tiroirs et une armoire servent d'orphelinat. Ce qu'ils contiennent ? Aucune importance. Information inutile. Voire dangereuse. Imaginez découvrir l'Objet — un trombone, une pile oxydée, un vieux mouchoir… Obsession, insomnie, déréalisation, toxicomanie, prostitution.

Suicide.

Je contemple un couvercle commandé par erreur. Dangereux ?

L'armoire déborde. A chaque ouverture les objets s'en échappent. Libres. Imprécations à l'endroit du dernier qui y mit la main.

Meurtre.

J'étais le précédent.

Suicide.

Non. C'est quelqu'un d'autre. On est toujours le con de quelqu'un. Mais pas de soi-même.

Ce sera meurtre.

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