Comment devient-on tueur en série

Canicule

Pays: Belgique. Lieu : Bruxelles. Mois : juin. Jour : inconnu. Météo : ciel bleu. Age: sans importance.

Il fait chaud. Très chaud. La chaleur est épaisse. Visqueuse comme de l’huile. Elle ne coule pas, elle épouse. Elle moule. Pompéi. Les corps emprisonnés dans une coque de lave, saisis à point. Comme des steaks. En croûte. Nous sommes des steaks. Enfournés.

Des steaks qui attendent. En file. Bruxelles à l’heure de pointe.

Trois mètres. Stop.

Aux mains de l'Etat

Bleu.

Trois mètres. Stop.

La force s'appelle Loi

Saignant.

Trois mètres. Stop.

Aux mains de l'individu

A point.

Trois mètres. Stop.

Elle se nomme crime

Trop cuit.

Je venais de découvrir le métal. Et le punk, Bérurier Noir comme porte-parole de ma révolte. Ni Dieu ni maître. J'advenais au monde. La radio diffuse une publicité pour Perrier. C’est comme se bâfrer devant des Ethiopiens. Indécent. Miam.

Mon père riait aux âneries franchouillardes des Grosses Têtes. Il est mort.

On ne dit pas du mal des morts.

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