Il pleut. Je ne dors pas. J'écoute le bruit des gouttes.

Je repense au dernier repas. Dos de cabillaud. Pas un cheese burger. J'aurais aimé. Avec une bière. Je suis un homme marié. Elle voulait du poisson. Nous avons voté. 4 voix pour le cheese, une pour le poisson. La démocratie a parlé.

Dos de cabillaud. Royal.

Je compte les gouttes. Pour ne pas faire comme tout le monde. J'en compte une sur deux, une sur quatre, une sur... drip, drip, drip. The Cure. Samedi matin. Cinq heures cinquante-sept.

Je dérape, patine, me reprends.

Il pleut. Encore.

Je suis devant ma machine à café. Je me suis converti à la cafetière italienne. La machine ne me fait plus de café, elle en fait pour qui boit du décaféiné. Du décaféiné. Le réveil sonne. Reprise du contrôle.

Il est l'heure moins trois minutes. Mon corps refuse de bouger – avant l'heure ce n'est pas l'heure – alors que mon cerveau fait le café.

Trois minutes avant l'heure. Trois minutes de plus devant Netflix. Consolation ?

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Je suis au supermarché, à la caisse. J'attends mon tour. Et je m'essaye à ne rien faire d'autre qu'attendre mon tour. Pas de scrolling. Effacement du bruit ambiant.

Ca aurait pu marcher. Mais ma capacité à rester concentré sur une tâche fait passer le poisson rouge pour un éléphant.

Ce midi c'est filet de porc. Le boeuf est trop cher. Que fait mon chat ? Je suis jeté dans cette file. J'attends. Je ne bouge pas mais je vieillis. Nous sommes obsolescents. Dès le début. Comme les lave-linge. Je suis comme un lave-linge qui voudrait être un chat.

Je suis un homme qui attend à la caisse. Et qui lutte contre une putain d'envie de pisser.

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